Caja de letras : Letterbox

(...) Soy ajena a esa bulla apabullante que rezuman las caquéxicas mañanas donde el frio devora con presteza el tiempo que huye pretencioso de las manos de cualquiera. ajena a ese zumbido de rezos esporádicos como hormigas morando en ancianas sometidas caminando entre las vigas de los días bastardos que solo saben romper y desmoronar mas heridas en la carne e imponerle al daño un nuevo nombre de rasgos indistintos pero vistas torpemente similares. Tú sabes. Oírle al dolor el dolor de ser una lamentación liquida de efecto narcótico y sedante como una mentira amorosa avinagrada en variantes y salidas y extraños y desprecios y tiempos de exilio sin rarezas   Soy dudas. Sentirme ajena a eso podría ser un triunfo inesperado tan suave, tan cálido Tan difícil de creer Como si la ceguera permanente que garuan las necesidades de mi piel añeja y erizada fueran palomas plomas de cordura muriendo prestas en los caminos esteparios donde ni el viento puede tomar su esencia verdade

      Breves y verdes. No necesitabas hablar de más mañanas verdes colgandonos de las ramas ni decir con esa boca de nido prematuro las palabras que aún no tomaban el pulso adecuado para recorrer desde tus manos pálidas y tímidas la frontera de mi sed hilvanándonos montañas como selvas de papel en la piel de la esperanza. No necesitabas hablar para que esas pequeñas estalactitas de carbón y sangre latiendo en mis venas torpes y apresuradas supiesen que en el aroma a día de tus ojos eran todo lo que se necesitaba sentir para soñarte aguardarnos y esperar. ***