Sur l'art de mourir et de se rendre

Sur l'art de mourir et de se rendre

Hoy las puertas se han ido
a bailar en la galera de los miedos
que contiene, ésa,
la única salida sin regreso
que camina altiva entre los ojos
tan desnuda
y tan doliente
como buscando calar entre los labios
los enojos que garúa.

¿Lo oyes?

La lluvia ha detenido su zapateo
en el desvencijado tejado de los parpados,
y asomando sus manos
hoy nos ha desgarrado los ropajes
usando sus palabras embebidas
de dagas sin conciencia.

¿ Lo sientes ?

El frio nos besa la piel
con esa intención de plaga
que carcome sus tibios besos
cargados con los dulces efectos
del sanguíneo cianuro que ofrece

Como buscando hundir sin más demora
esa última fracción de tormento grácil
en el pozo
de la paz que no calma las caídas
ni cura los suicidios constantes
de un alma incinerada
a punta de lágrimas de sílice

¿ Duelen mis delirios?

Bésame,
siente como danza el dolor
entre los cianóticos labios
del avasallante caos que me roza;

Mientras
mis aturdidas manos se deshilan
queriendo sostenerme la mirada

¿ Lo ves?

Ese latido final de arena
ha venido por nuestras migajas
esparcidas en el cuarto del vacio.

Justamente ahora
cuando el aire otra vez va contándome
la canción de sombras y horrores
que ha creado con las notas perdidas
del epitafio sonriente
que abraza a instantes mis tormentos.

¿ No es esta mi caída ?

(…)
Miénteme.

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