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Canción y latidos de un corazón de humo

Aqui os dejo en archivo digital( y vaya si practico) de un pequeño poemario que llevo guardado desde hace un tiempo y no quisiera se quede dormido solamente en mis archivos de la pc.Para leerla en grande solo se debe dar doble click en ella y abrira una nueva ventana con el archivo a toda pagina.Espero os agrade. Abrazos. Canción y latidos de un corazón de humo. Publish at Calaméo or browse others.
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Ícaro ( sobre las alas que busco)

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Ícaro ( sobre las alas que busco) Rompamos el aire, Ícaro …………… ………………./ alza orgullosamente tus alas/ / y remóntame a ese nido del viento ….donde el sol aún nos toca ………..con sus dedos silenciosos …..de bruma y tacto imborrable; ……………………/ elévame / por encima del tardío horizonte ………que espera vernos caer …../al mundo de ciénagas ………..que nuestra mente ha tejido, …entre noches embebidas de hastío … y mentiras de maradiagmáticas pupilas; …………………/ tú , llévame / súrcame el alma desnuda de dolores /y desvencíjame las miedos, ………… cuales simples plumas muertas ……./ al súbito ocaso de estos ojos, /cansados de toda angustia aciunarada …….y malvas de polvo marchitas durmiendo eternamente en mi cabello; ………………/ Tócame / quitémonos esta piel flordelisada …………../cam - ………..……. ...... bié ……………………….-mo ………..……. ……………..-nos el vaivén de ese latido imperfecto que el pecho nos asiste, como ahogándonos dulcemente entre respiros de vacío e ideas de manos abiertas a duelos: ……….de sentimiento y razón,...
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De esperas y mentiras

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De esperas y mentiras Voy buscando la ultima caricia dejada entre los artículos perecibles de una nevera que congela sentimientos cuales cubos de hielo; para ese whisky de recuerdos que suele quemarme entre sonrisas la garganta. Mientras las paredes parecen bailarme los instintos entre vaivenes que terminaran en caída justamente a medianoche donde la cordura sale a vestirse con retazos de las palabras, cuales mujeres de la calle, ofreciendo mentiras entre sus pieles gastadas; buscando que las esperanzas muertas alejen sus huesos de la memoria. Porque me he acostumbrado a rellenarme el pecho de cualquier rezago de tus ojos que hubieses dejado en la almohada; migajas de fotos sin rostros ni manos y polvo del camino que no hicimos. Dejando que ese espacio tan ínfimo como absurdo que debe de llenar el corazón que te llevaste entre maletas, sea ocupado por algo de similar inexistencia. Como el inútil pensamiento de dejar las puertas abiertas por si tal vez regresas.
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